And I know you’re with me
It’s a point of pride
And it’s louder than lightning
In this room of mine
Oh I’m just like you
I never hear the bad news
In The New Year, The Walkmen
Supongamos que todos vamos a morir. Supongamos que el rumor es cierto.
Que no vamos a estar para siempre y que hay una apagada de tele definitiva y sin retorno.
Chucha. ¿Quiero decir que nunca más el agua, nunca más la nube, el notebook, el árbol, la levantada en la noche a orinar, el avión que pasa sin que sepamos para dónde va, el globo con
forma de cocodrilo que te pidieron llorando en el mall, el libro de Murakami que no terminaste
por cansancio y no por falta de ganas, porque siempre dijiste que tu vida ideal sería leyendo,
escuchando música, invitando amigos a la casa, viendo pasar las horas sentado en la puerta de tu casa. ¿Por qué no lo haces? Porque somos inmortales. Supongamos.
Nunca más las caderas de tu mujer. La boca de tu mujer. La cucharita invernal. El polvo infernal. La risa. El sueño.
El banco de la plaza, esperar la luz verde en una esquina. No más. Nunca más tu bicicleta. Mi bicicleta. Dejar de escuchar el sonido de la radio. Cambiar de estación en busca de alguna canción favorita.
El arroz con pollo. La papaya, la sandía, el plátano con miel de palma. Tanta cosa.
No me jodan. Menos mal que no está confirmado que todos vamos a morir y que dicen hay cielo, con nubes, ángeles, coros celestiales, San Pedro, todos mis muertos resucitados y Dios con barba y ponchera con túnica blanca media tornasol.
Ehm. Ya.
Mejor me dedico a vivir mejor. Hasta que dure. Voy por una alcachofa. Con aceite, limón y sal. Y después, después es privado.
Que no vamos a estar para siempre y que hay una apagada de tele definitiva y sin retorno.
Chucha. ¿Quiero decir que nunca más el agua, nunca más la nube, el notebook, el árbol, la levantada en la noche a orinar, el avión que pasa sin que sepamos para dónde va, el globo con
forma de cocodrilo que te pidieron llorando en el mall, el libro de Murakami que no terminaste
por cansancio y no por falta de ganas, porque siempre dijiste que tu vida ideal sería leyendo,
escuchando música, invitando amigos a la casa, viendo pasar las horas sentado en la puerta de tu casa. ¿Por qué no lo haces? Porque somos inmortales. Supongamos.
Nunca más las caderas de tu mujer. La boca de tu mujer. La cucharita invernal. El polvo infernal. La risa. El sueño.
El banco de la plaza, esperar la luz verde en una esquina. No más. Nunca más tu bicicleta. Mi bicicleta. Dejar de escuchar el sonido de la radio. Cambiar de estación en busca de alguna canción favorita.
El arroz con pollo. La papaya, la sandía, el plátano con miel de palma. Tanta cosa.
No me jodan. Menos mal que no está confirmado que todos vamos a morir y que dicen hay cielo, con nubes, ángeles, coros celestiales, San Pedro, todos mis muertos resucitados y Dios con barba y ponchera con túnica blanca media tornasol.
Ehm. Ya.
Mejor me dedico a vivir mejor. Hasta que dure. Voy por una alcachofa. Con aceite, limón y sal. Y después, después es privado.
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