AHORA SOY UNA CATEDRAL

Era una cueva oscura.
Una tormenta violenta.
Un pedazo de madera flotando en el mar.
Un oso polar nadando sin encontrar hielo para descansar.
Un montón de barro en la esquina de la cuadra.

Era una fórmula matemática.
Una ecuación física.
Un pasar químico.
Un par de malas hojas de historia.
Un idioma ilegible encontrado en ruinas
de una civilización sin nombre.

Pero vino la explosión.
Cayó el cometa.
Y vi por primera vez las estrellas.
Y el mar. Y las risas.

Ahora soy una Catedral.
Y en el Altar Mayor
sobre las velas y el caliz
tengo tus ojos.

LOS MODERNOS

Los modernos son, antes que nada y después de todo, modernos.
Viven en el mañana y desdeñan del presente
Porque mañana todo será más chori
Y todos podrán hacer lo que ayer no podían.

Los modernos entonces se adelantan a su tiempo.
Quieren que todos sean modernos.
Quieren que todos se asuman modernos.
Quieren que todos se sientan por sobre todo, modernos.

Los modernos ni ahí con un árbol.
Los modernos ni ahí con una rueda.
Los modernos ni ahí con el barro.
Los modernos fibra óptica y sexualidad free.
Los modernos pantalla táctil pero ya no el iphone.
Los modernos meditación osho y medio y comida thai.

Los modernos piensan ¿en qué pensarán los antiguos?
Qué fome son los antiguos, piensan los modernos
Una lástima bien moderna los asalta y se sienten mal por un par de segunods
Porque los modernos no se sienten mal más de dos segundos, sólo se sienten modernos
Y se sumergen en piscinas de neón que en vez de agua tienen martinis

para olvidar tanto tiempo pasado que nunca fue mejor.

Los modernos no se llevan bien con la idea de la familia
es como usar billetes en la era del plástico
como amar a una persona en particular en la era del supermarket
¿cómo sumar puntos con una sola persona?

Las pelotas de espejos siempre serán modernas.
Las colleras siempre serán modernas.
El vacío siempre será moderno.

Los modernos viven en pasillos oscuros y secretos
porque los antiguos los presionan a ser antiguos
Los modernos no tienen amistades, tienen modelos
los modernos huyen de los lugares comunes porque ahí
no reside ni un pequeño ápice de lo moderno porque lo moderno
es moderno o si no no es moderno, ¿cachai?
Lo moderno es todo y si no es todo get a life, ¿cachai?
Los modernos son gente sola
porque el diseño así lo exige.
No te recargues de buenas personas
primero porque es antiestético y segundo porque
no es moderno.

Los modernos no ven películas de amor porque el amor ha muerto.
Los modernos ven películas sobre mundos modernos ininteligibles.
Los modernos no lloran para ahorrar agua y malos ratos.
Porque así será el futuro. Un asunto pero te pasaste pa moderno.
Con buses locos y camas locas. Una fiesta loca con drogas locas.
Sólo para modernos.

CINE EN SU CASA

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NO TE AFLIJAS, HAFIS

OTRA TV

Una Belleza Nueva.

"Cada persona brilla con luz propia entre los demás. No hay dos fuegos
iguales, Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos colores. Hay
gente de fuego sereno, que ni siquiera se entera del viento, y gente de
fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos bobos que no
alumbran ni queman: pero otros arden la vida con tantas ganas que no se
puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca se enciende."

"Libro de los Abrazos" de Eduardo Galeano

199 RECETAS PARA SER FELIZ

¿eres feliz?

PARA CANTAR

Los caballos se detienen.
Los belfos de los caballos desordenan el agua
y mezclan el rostro de las hojas.
Hemos llegado cerca del pueblo.
La niebla rodea casas que apenas existen.

Viajemos, antes que las aves
den comienzo al verano,
cuando vuelvan al estero
en busca de su olvidada imagen.

Vamos hacia un lugar que no conozco,
pero cuyo reflejo me permite vivir.
El camino se pierde en la niebla.
Vamos, lento trote de caballos,
el agua aún no se escurre de vuestros belfos.

Viajemos, antes que las aves
den comienzo al verano,
cuando en el estero encuentren
su antigua imagen olvidada

Jorge teillier

UNA CANCION LITERALMENTE VIRAL

EL VIAJE DE ULISES

Sujeto al mástil avanza Ulises Soto por las calles de Santiago pensando en que ningún canto tiene que detener el viaje heroico del profesional de clase media.
Le han cantado de todo, baladas de amor, cumbias calentonas, cuartetos del terror. Pero Ulises Soto es un hombre precavido y en vez de cera usa un mp3 con canciones de Alberto Cortez que, según él, para escribir Castillos en el Aire, debió ser un héroe alguna vez. Y más sabe el diablo por viejo que por diablo. Eso lo sabe hasta un niño de cuatro años. Al menos, el hijo de la Yoya lo tiene clarito. Y tiene cuatro.

NOSOTROS

¿Te acuerdas? Íbamos a refundar la ciudad. Éramos los más bellos y sensibles, una tropa de almas canallas dispuestas a todo por cambiar de lugar las estatuas. Levantaríamos las espadas y insuflaríamos a las tropas. Aún nos veo borrachos caminando por las calles preguntándonos ingenuamente qué diablos sería el amor. Éramos agua en estado puro. Íbamos a lavar los pies de las más hermosas y saldríamos a conquistar imperios para ellas. Porque los héroes llenaban papeles con poemas robados a los luminosos y los hacíamos pasar por propios sin vergüenza alguna. El vino fue la sangre que bebíamos en la homilía de los valientes. Íbamos a morder corazones, dejarnos estrujar entre las piernas más bellas.

Poco y nada de esos somos hoy y poco y nada importa. La verdad ya nada importa mucho.
Habíamos leído innumerables veces finales como estos. Sabíamos que seríamos fruta en el suelo picoteada por pájaros, habitada por gusanos. Estamos solos, pero no solos. Más bien abandonados por nosotros mismos. Como todos. Al menos por un par de días fuimos los mejores.

¿Te acuerdas? Íbamos a refundar la ciudad pero la ciudad nos tomó por sorpresa. Lo sabíamos. Lo sabíamos. Todo acabó rápidamente. Subestimamos el poder del oponente y nos quedamos dormidos el día del enfrentamiento. Caballos de realidad pasaron sobre nuestras carpas y quedamos indefensos ante las lanzas del enemigo.

Hoy somos estatuas de los que fuimos mojándonos en la lluvia, fríos, solitarios, endurecidos. Pero de cuando en cuando viene esa gente extraña que dice discursos y nos deja flores. A veces estamos a punto de dejar caer una lágrima pero reculamos. Porque los héroes, amigos míos, rara vez lloran. Y aunque les duela el presente o el peso de este destino, volvemos a vernos jóvenes, fuertes y canallas alzando con alegría nuestras casi vacías copas de vino.

HELLO, I LOVE YOU

De vuelta al blog. A hablar. No se sabe bien por qué, pero por algo será,
dicen en el comando de la resistencia.
Porque algo habrá que hablar.
Sobre alguna cosa. Sobre las traiciones.
Y los perdones.
Y los sueños.
Y las despertadas.
Y tus piernas.
Y las conversaciones con perros.
Y la espada en la mano.
Y la boca en el barro.
Y Peter Sellers.
Y el fan club de los ángeles.
Y el olor en un cuello.
Y el viaje con cera en los oídos
amarrado a un mástil.
Y el rayo de luz.
Y el túnel.
Y el sabor de la victoria.
Y la medusa en el reflejo del escudo.
Y la digestión del dolor.
Y sobre ellos, los forajidos celestes.
Y los otros, los santos de negro.
Y esos, los correctos pusilánimes.
Y nosotros, los testigos del alba.
A veces de fiesta, a veces como ánimas.

LETRA

In the still of the night, in the world's ancient light
Where wisdom grows up in strife
My bewildering brain, toils in vain
Through the darkness on the pathways of life
Each invisible prayer is like a cloud in the air
Tomorrow keeps turning around
We live and we die, we know not why
But I'll be with you when the deal goes down

We eat and we drink, we feel and we think
Far down the street we stray
I laugh and I cry and I'm haunted by
Things I never meant nor wished to say
The midnight rain follows the train
We all wear the same thorny crown
Soul to soul, our shadows roll
And I'll be with you when the deal goes down

The moon gives light and shines by night
I scarcely feel the glow
We learn to live and then we forgive
O'er the road we're bound to go
More frailer than the flowers, these precious hours
That keep us so tightly bound
You come to my eyes like a vision from the skies
And I'll be with you when the deal goes down

I picked up a rose and it poked through my clothes
I followed the winding stream
I heard the deafening noise, I felt transient joys
I know they're not what they seem
In this earthly domain, full of disappointment and pain
You'll never see me frown
I owe my heart to you, and that's sayin' it true
And I'll be with you when the deal goes down

BOB DYLAN, WHEN THE DEAL GOES DOWN, MODERN TIMES, 2006

NUDE

VALENTINE

Don´t need no valentine, don´t need no roses...

EJERCICIO 19: TODOS EN EL PARTIDOR

Le quedaba una luca de las treinta que llevó al hipódromo. Había sido una tarde infernal en materia de ganancia, pero de tranquilidad por el clima. La primavera es así, brisas tibias, el sol en las hojas de los árboles y los hipódromos tienen más que carreras. Te dan la posibilidad de, entre apuesta y apuesta, disfrutar un espacio abierto, pasar una tarde en un pedazo de tierra amplio dentro de una ciudad de cemento.
Partió a la troya a conversar con Juanito, a ver si tenía algún dato bueno, pero uno de verdad jugoso porque los anteriores habían sido como el natre. Juanito era preparador del stud "Nenecita" y llevaba más de treinta años soplando cosas que escuchaba, pero no a todos, sólo a los cercanos, los amigos de siempre y los hijos de ellos. Y él había heredado a Juanito de su padre, que ya no iba al hipódromo ni a ninguna parte porque se había ido al patio de los callados una tarde de carreras hace doce años. Lo curioso de su muerte es que en sus manos quedó un boleto con una trifecta perfecta, la única plata que recibió la familia de parte de él, porque lo que le llegaba a las manos lo jugaba soñando en dar vuelta alguna vez las cajas del hipódromo.
"Rocky cuatro va patrás don Julián", dijo Juanito paseándolo, "se ve como si fuera un pegaso pero le gana hasta mi perro hoy día", comentó casi susurrando. "Vaya por Republicano, está pagando bien y lo van a soltar hoy". Sentenció con la clásica convicción del datero profesional. Convicción que casi siempre queda en la impunidad más grande cuando el dato llega último. Porque siempre se vuelve al datero como volvían las tribus a preguntarle al chamán (el hipódromo es campo fértil para todo tipo de ritual).
Partió entonces a la caja y dijo "ganador al nueve" (los hombres de verdad nunca juegan a placé, eso es para las señoritas). "Ahora sí que sí" le dijo la Marita, que lo conocía de la época en que andaba comiendo helado de piña acompañando al papá y que lo quería como a un hijo. La Marita llevaba sesenta años de trabajo en el hipódromo y había visto nacer y morir parroquianos, perder y ganar fortunas. Cortaba el ticket con la mano en los años cincuenta y ahora se manejaba como reina con la máquina del teletrack. Un par de veces le entregó sus boletos a Pedro Aguirre Cerda y a Salvador Allende. Incluso una vez pudo estar con Omar Shariff, de quién había dicho viviría y moriría enamorada porque era de esos caballeros que ya no existían. Detrás de ella estaba la foto que se tomó ese día. Ella y el sheik eran uno para siempre.
Se fue a sentar a la galería pensando en los años que había visto la foto de la Marita y de pronto miró la tarde con otros ojos, respiró profundo y se sintió curiosamente feliz cuando salieron los caballos a la pista. Pucha que son bonitas las casaquillas y pucha que son bonitos los caballos, qué animal más magnífico y elegante, no haber nacido caballo, se dijo casi en voz alta. La tarde estaba como nunca y una luca más o una luca menos daba lo mismo. Lo importante era vivir la carrera como se merece, creer ver que tu caballo partió entre los primeros y que por los palos o por fuera se meterá, que cuando den vuelta a la curva y entren a tierra derecha verás volar al que representa a tu luca. Probablemente se volvería a la casa a pata pero bueno, el que nada apuesta nada gana, pensó como le enseño su padre. Y con eso basta.
Sintió un poco de hambre pero nada muy grave porque era un poco de hambre y los que saben lo que es tener mucha se aguantan sin problemas. Además, antes de una carrera la boca se te seca y el hambre se olvida porque la adrenalina sube y el estómago se congela. Aunque igual un jamón palta del carrito no estaría nada de mal. Si gano me lo como, si no, no, pensó. Los apostadores son tipos maduros. Saben perder y disfrutan ganar.
Pasados unos minutos escucha que Fernando Poblete, el relator clásico del hipódromo dice con la misma quirúrgica y neutra voz de siempre "todos en el partidor". Se pone de pie y dispone sus dedos para chasquearlos y la garganta para batirla. Se abren los partidores. "Partieron". Y ya está todo consumado. Así es como caen los valientes, y así es como también a veces conocen la gloria.

NUNCA

Amor de locos.
Y sin embargo,
nunca estarán juntos.

EJERCICIO 18: FAUNA MARINA

- ¿Sabís lo que pasa? Se cree la raja. Es un huevón mesiánico que cree que tiene una verdad que decirle al mundo.
- ¿Cómo se llaman esos? ¿Megamónomos?
- Megalómanos.
- Eso. Ese huevón es un megalónamo.
- Megalómano.
- Esa huevá.
- Yo nunca he querido ser nada especial, nunca fui famoso, no seré millonario, no quiero ser portada ni quiero salir en un puzzle. Me gusta esto. Con esto estoy pagado.
- Pa qué esas webadas. Pa qué.
- Ese huevón sí quiere. Algo quiere. Se siente "especial". Pero no lo dice. Habla de "pasión".
- Loco e' mierda. "Pasión", ¿pa' qué esa huevá? Egocéntrimo.
- Egocéntrico.
- Esa huevá.
- Me caen mal todos esos iluminados que quieren cambiar al mundo. Lo malo es que les va la raja, hay harto huevón que les compra el boleto, como que les tienen respeto porque van con sus prédicas a vender la pomada.
- Eco. Y todas las huecas los siguen.
- A quién le importan las huecas. Tienen la cabeza llena de plumas y son puro cuerpo.
- Yo no quiero fans. Escribo pa' mí.
- Pa qué. Pa qué esa huevá. Yo feliz con el domingo.
- Con eso estamos listos. Claro. Qué increíble que le paguen lo que quiere.
- La gente está loca.
- La gente cree en puras leseras. Yo lo hacía mucho mejor que él.
- Pero es que tú eres muy inteligente. Un incomprendido. No eres superflicial.
- Superficial.
- Esa huevá.
- Además tiene contactos. No hablemos más de él mejor, me arden las sienes.
- No, siempre terminamos hablando de él. Callémonos mejor.
- ¿Otra mosca pa' pasar el mal rato?
- Otra mosca. Qué le hace el agua al pescado.

EJERCICIO 15: EL POTASIO ES UN ELEMENTO METÁLICO

Caminabas rápido, hablabas solo, despotricabas contras los otros, rabiabas contra el mundo, contra ti, contra los abusadores, los calculadores, los burlones que dejaste detrás de esa puerta que cerraste para siempre.

"chis, le quedó abierta parece", dijo don Juan el Portero, acostumbrado a los perlas que estudiaban en ese colegio, puros niñitos bien educados mal.

Hacía frío, había llovido, pero pisabas las pozas como haciendo pedazos los océanos, como queriendo levantar olas y con ellas hacer maremotos, tsunamis, arrasar al universo para ahogarlo todo y a todos, hacer cráteres en el cemento con tus bototos, esos horribles bototos que heredaste de tu hermano.

"Pero mijito, mire los pantalones y los zapatos, no hay derecho, ¿acaso no sabe cuánto cuestan las cosas?", dijo tu madre con molestia y resignación a la vez ante el animalito que había críado, del que sabía nada y poco aunque creyera lo contrario.

Ese noche te acostaste sin comer, por primera vez no pudiste dormir, pensando en como le daba besos ese tarado y como los correspondía; el mismo que alguna vez te golpeó porque no le diste a tiempo el pase gol en el partido contra los cuartos y que se ponía un espejo en el zapato para mirarle el poto cuando estábamos en la fila.

"Tómese un vaso de leche tibia", le dijo la abuela que lo encontró mirando el techo y siguió su camino al baño a lavar su placa mientras hacía ese insufrible ruido con la lengua.

Al final tomaste el cuaderno y estudiaste algo de química, sólo por tratar de olvidar el horror de ver como le hacía cariño en el pelo, tus bototos, a tu madre y a tu abuela, aprendiste de memoria y para siempre que el potasio es un elemento metálico, extremadamente blando y químicamente reactivo, que es un metal alcalino y que su número atómico es 19.

PEQUEÑO VIDEO PRIMAVERAL

Caminas. A paso lento.

Los audífonos como tus únicos consejeros.
Una canción. Esa guitarra. Esa letra.
El río corre hacia el mar, como siempre.
La gente corre quizás hacia qué lugar.
Trabajan.

Sacas las manos de los bolsillos,
se camina mejor con las manos de péndulos.
Tus dedos juegan con unas llaves.

Un anciano saluda al hombre del quiosco. Le pide un diario.
Un estudiante pelea con su moto que no parte.
Una chica guapa con audífonos pasa sin mirarte.
Corre una brisa más fresca.
Hora de volver si no andas con abrigo.

Unos escolares se dan besos, se comen a besos,
a ella se le ven los calzones, no le importa,
no le importa nada en el mundo,
le importa el beso, la mano de él, la piel.
Desaparecen las palabras.

Recuerdas una conversación. La sensación de la conversación.
Te ríes. Una señora que barre te mira.
La saludas. Ella se entra en la tienda. Continúas.
Y vuelves a reír.
En la televisión de la vitrina lees Pasiones.
Y te asombras. Te detienes.
¿Quién te habla? ¿Quién manda el mensaje?